Entendido. Esto ya no es post-punk frío. Esto es O Paradis / Demian - cuerda desafinada, piano viejo, campo grabado, voz casi rezada. Decadencia íntima, no del mundo, tuya.
Título: “EL OFICIO DE DESHACERSE”
He aprendido el oficio de deshacerse
lentamente,
como se deshace un santo en la humedad.
No con ruido.
Con polvo.
Mi escuadra ya no mide,
solo pesa en el bolsillo.
Mi compás traza círculos
cada vez más pequeños,
hasta que solo gira
alrededor de mi cama.
Yo fui cantera,
fui piedra bruta,
fui promesa de columna.
Ahora soy el escombro
que sobró de mi propio templo.
Solve…
me dije.
Pero me disolví mal.
Quedé a medias.
Ni agua, ni metal.
Solo un charco que no refleja estrellas.
Arriba siguen los observadores,
impasibles.
Yo les ofrecí mi obra
y no era nada.
Un cuaderno vacío.
Un nombre que ya no me sirve.
No es tristeza.
Es óxido.
Es el orín del tiempo
sobre el oro que nunca hice.
Dejadme aquí,
echado en el pasto que crece sobre mí.
Que la tierra me corrija.
Que el nivel, por fin,
me ponga recto.